Zucchero filato

Há nas nuvens movimentos,
ar que escreve nos seus pavimentos;
outro nosso real deixado ver, por momentos.
As cores que a luz delinea,
essas pinturas que o sol declina,
estranhos reflexos da mente, a minha,
transformam-se em personagens
que com os suspiros das aragens
no céu afastam-se, vivendo nas margens.
Vivem porque eu as vejo,
formas de um qualquer refreado desejo,
pedaços de ideais aos quais almejo,
origens que vivem de mim.
E é assim,
numa eternidade com fim,
que faço morrer a morte
sem nobre amparo ou suporte
entregue ao amargo sopro da sorte.
O que respira é o devaneio
inspirando o que tanto receio
e expirando a verdade que anseio.
Fim em mim?
Jamais. Porque senão,
sem a índole da criação,
sem a creatividade da minha mão,
não existiria assim
como sou,
o que sou,
porque o sou:
para docemente te imaginar a ti.